Autor cria romance em reação a AVC
Pernambucano Raimundo Carrero inspirou-se na protagonista do seu livro para enfrentar sequelas do problema
Escritor apaixonou-se por sua personagem; com os movimentos debilitados, ele ditou o início da história
A "via crucis" do escritor começou em outubro de 2010, quando sofreu um AVC (acidente vascular cerebral), dois meses depois de vencer o Prêmio São Paulo de Literatura pelo romance "A Minha Alma É Irmã de Deus".
Depois de 15 dias internado, voltou para casa com o braço e a perna esquerdos parcialmente paralisados e a fala comprometida. Só conseguia se mover com a ajuda da mulher, Marilena, ou de enfermeiras que se revezavam para cuidar dele.
Tudo isso Carrero, 65, suportou com relativa sobriedade e, na medida do possível, o bom humor que lhe é característico. A possibilidade de nunca mais voltar a escrever, contudo, o exasperava.
Ele até ensaiou o início de um diário sobre sua recuperação, batizado de "Às Vésperas do Sol" e ainda hoje inconcluso, mas a dificuldade para escrever era tanta que muitas vezes nem ele mesmo entendia a própria letra.
O autor experimentou novamente o gosto da publicação em meados de 2011, com o romance "Seria uma Sombria Noite Secreta", concluído pouco antes do AVC. Faltava descobrir o principal para um romancista apaixonado por sua profissão: teria condições, físicas e psicológicas, de voltar a fazer ficção?
"Se não tivesse, acho que já estaria morto. Ou louco", disse Carrero à Folha na sala de seu apartamento, no Recife, no início do mês.
Dois anos e meio depois do AVC, parece mais vivo do que nunca. Quase 30 quilos mais magro, anda serelepe pela casa, troca de roupa e se alimenta sem precisar de auxílio, sai sozinho pelas ruas e voltou a dar suas célebres aulas de criação literária.
Braço e perna esquerdos ainda não estão totalmente normais; nada, todavia, que impeça as tarefas do dia a dia.
A expressiva melhora ele atribui a Deus, à mulher, ao tratamento médico e a Guilhermina --a velha protagonista de "Tangolomango".
Guilhermina apareceu brevemente em um romance anterior do autor, "O Amor Não Tem Bons Sentimentos" (2008). Era descrita como uma mulher carinhosa, que cuidava e dava banho no sobrinho, Matheus.
Carrero buscou na generosidade e no despudor da personagem o alento para enfrentar sua convalescença. Um pouco mais que isso: apaixonou-se perdidamente por ela. "Ela deitou e rolou comigo. Queria que os leitores amassem a Guilhermina com o mesmo amor que eu", diz.
No êxtase de sua criação, mas sem condições físicas para levá-la a cabo, começou por ditar o livro a sua terapeuta ocupacional, Elaine Cristina de Lima, em março de 2011.
Dez páginas depois, o cioso escritor não quis mais intermediários em seu relacionamento com Guilhermina e tratou ele mesmo de digitar sua história, sempre com o dedo indicador da mão direita.
"Tangolomango" narra um dia na vida de Guilhermina, mas não um dia qualquer. Estamos no Carnaval recifense e a mulher madura e solteirona vai para os blocos de rua em busca da liberdade que reprimiu por toda a vida.
"Por não ter mais nada para fazer, me dediquei totalmente ao livro. É meu grande romance. Além disso, há a minha Guilhermina...", conta, quase num suspiro.
Tangolomango, explica ele, expressa uma ideia de festa, confusão, morte, delírio. Bem poderia ser o título de qualquer outro dos mais de dez romances que já publicou. Todos eles são povoados por loucos, vagabundos, bêbados, incestuosos, prostitutas e assassinos. "Sou excessivo. Minha obra é sem dúvida o meu retrato", assume.
Carrero costuma dizer que regou o próprio AVC. Por anos sua explosiva rotina misturava noites em claro em bares e cabarés, poucas horas de sono e comida em excesso. Tudo regado com ao menos um litro diário de uísque ou cachaça.
Por contraditório que possa parecer, o vício pela farra só é comparável a outro, o pela religião. É assim que enxerga um sentido para sua provação. "Deus quis me ensinar a viver, me dar um freio. Agradeço a Ele todo dia. O AVC foi um prêmio."
Mudanças em seu comportamento nesses últimos dois anos, segundo amigos e parentes, foram nítidas. Marilena, sua mulher, "diz que ele está mais lúcido, mais centrado e mais afetuoso".
O escritor Ariano Suassuna, a quem Carrero chama de mestre, saúda o novo livro como uma obra de grande importância. "Ele venceu qualquer falha que o AVC tivesse causado na mente e no corpo dele, e reaparece no Tangolomango' aquele mesmo escritor de raça, capaz do sonho, capaz de recriar o real", comentou, por escrito.
O "novo" Carrero só quer tranquilidade. Lamenta apenas não poder beber. "Mas não vou me angustiar não. Quero é escrever, me curar e ser feliz." Como a musa Guilhermina, está se guardando para quando o Carnaval chegar.
CRÍTICA ROMANCE
Em capítulos curtos e poéticos, autor flagra flashes da alma
LUÍS AUGUSTO FISCHERESPECIAL PARA A FOLHAPara o brasileiro acostumado a viver imerso nos clichês identitários nacionais --praia, Carnaval, euforia, futebol carioca no antigo Maracanã, sensualidade dos mulatos etc.--, vai ser difícil aceitar a combinação que está na alma e na estrutura de "Tangolomango", o novo romance de Raimundo Carrero.Para começar, o cenário é o Recife, apresentado para além dos clichês correspondentes, embora a escrita não tenha medo de dar nome a bairros, ruas e eventos.
Depois, a combinação temática entre os dias de Carnaval e uma personagem melancólica, misturando a sugestão de liberação implicada nele e a submissão à tristeza implicada nela.
Tangolomango é palavra afro-americana, que significa algo vago, obscuro, ligado ao universo popular da música e da dança.
Todos esses traços foram conjurados por Carrero para a composição do romance, apresentado como parte de uma trilogia e com vocação certa para o painel largo, como os de Erico Verissmo e Jorge Amado.
A obra de Carrero parece querer ombrear com eles, numa aspiração legítima, mas custosa e talvez impossível.
"Tangolomango" faz bem seu serviço: nos dá a intimidade de Guilhermina, mulher madura e solteira que criou seu sobrinho --na abertura do texto ficamos sabendo que ele assassinou a mãe biológica e uma irmã.
O livro quer nos dar Guilhermina por dentro: embora o narrador seja palavroso, o que está em jogo é a sensibilidade dela, a consciência fluida de seu fracasso na vida.
Vida que é a do Recife, no Carnaval --não um Carnaval, de algum ano, e sim uma espécie de fatia atemporal: lemos cenas que são do presente maduro da personagem e cenas de seu passado, tudo sem data, propositalmente embaralhado como para ressoar num plano absoluto.
Aliás, todo o romance parece viver fora da sucessão temporal. Os capítulos são curtos, sempre anunciados por títulos provocativos, mais poéticos do que narrativos, e que por isso acrescentam uma camada de significados.
Em todos eles, um narrador onisciente descreve, com grande gosto, cenas da rua e flashes da alma, tudo de mistura, num andamento bastante sugestivo.
O resultado geral não alcança excelência, para este leitor aqui.
Em parte porque há algo de instável e de frágil no nexo entre o enredo e a narração: os fatos (tia que deseja sexualmente o sobrinho, matricídio etc.) vão na linha da tragédia, mas o tratamento dado a eles pela narração os encaminha para o drama burguês.
Em outra parte, talvez mais grave, porque tudo existe numa dependência muito cerrada da visão do narrador, que está por tudo, não apenas como o filtro que sempre é, mas como um pensador, uma espécie de comentador de tudo, e que termina por nos dar pouco da força interna da personagem, e muito de sua visão sobre tudo.
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